Na tábua rasa do filósofo
Quem nos quer escrever é matéria de escrita;
Escrevemos o que nos fez pensar, não o que pensa quem dita.
Quando, por timidez ou medo, assinamos por baixo do pensar alheio,
O que fica escrito é o nosso medo e que o pensar é alheio.
Nunca deixamos de ser, nem com a morte.
E se os poderosos procurarem bem nos seus escritos
Verão que foi por medo que escreveram que precisavam de poder.
Somos, antes de ser visíveis no falar.
Somos quem somos por mais que queiram ou pensemos querer.
Somos únicos, todos, perfeitos,
E a nossa escrita é nossa.
Radicalmente responsáveis pelo que em nós escrevemos.
Porque nunca a tábua foi rasa,
Houve um filósofo que a viu assim, mais nada.
Na tarde lamacenta e cinza
Em que o Sol parece não se pôr
E ninguém acredita em amanhã
Uma ave preta e rápida
Vem chamar com o bico, na vidraça da janela
Há outeiros que são mais planos
Que desertos imensos ao entardecer
Quando a forma das coisas deixa de ter alma
E nem forma nem alma têm as memórias
Do rio a água é a mesma
Calmo lago doce
Seca a fonte
Longe o Mar
Há pensar sem palavras, ideias por dizer
E há formas de sentir em que se sabe dos outros sem a fala.
Porém, aprendido esse instrumento,
Conhecido o canto dos humanos,
Quem não gosta de cantar?
triste de quem ama as palavras,
de quem lá quer meter o que não cabe nelas,
de quem quer pintar a lápis as cores dos campos,
ou da brisa do mar.
Acontece àqueles a quem não falaram sem palavras
Ou a quem disseram, sem palavras, que não queriam falar,
porque tudo estava dito e o mais era a morte.
Artesãos da fala no deserto surdo,
Esgrimem pensamentos muito bem desenhados
E ninguém os vê.
Que se não ganha o direito a existir.
Não se conquista. Só se pode negar, que não merecer.
Como o ar que se respira ou o Sol que brilha,
Só se pode tirar a quem nasceu, dar não!
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