Paradoxos filho

A dor é tranquila, não tem drama nem mistério.

Pastam, pachorrentas, as vacas profanas.

Não há sinos nem vento que os traga, há uma paz sem nada dentro, quase falsa 

Nem medo nem entusiasmo, o real a que chamam realidade

--uma seca sem calor que incomode, um mundo conhecido,

sem graça nem tormento, chão!

É o tempo do silêncio (se os carros se calassem!)

É o tempo de ouvir a voz do silêncio, de antes das palavras

mas escrevo!

Cheguei ao presente por um caminho longo de que não sinto o tempo.

Aqui não interessa o passado 

e o futuro deixa-se aparecer, sem daqui se sair.

Não sonho nem rezo, sou.

Só escuto o silêncio dos carros que o rompem mas não quebram.

Terra. Onde nascem das ervas as flores e onde morrem os dias.

Onde os deuses vêm brincar de deuses e ser vivos

E onde nós estamos.

Súbito, decerto irreal, um clarão de esperança, de desconhecido.

Que as palavras se apressam a cobrir mas que brilha por trás delas, indomável.

Aqui, eternamente aqui, donde fugimos sempre

e onde sempre voltamos, por caminhos longos, infinitos.