Segunda-feira, 8 de Janeiro de 2007

Escrever

Falar com o acaso, ou com ninguém— se vale a pena?

— Ora…”sentir, sinta quem lê!”

Eu escrevo porque me faz bem

Porque me ajuda a entender, quando me leio

O que queria dizer, quando escrevi

 

Passeio, previno a prevista atrofia

Que imaginação jovem não alcança

E descubro, no meio das palavras (às vezes)

Ideias que não cabem dentro delas

— E essas é que gosto de exprimir!

 

Não! Não escrevo por prazer ou distracção

Sequer por necessidade ou por dever

Escrevo como quem procura

Procura… e não quer encontrar o que já viu

Viveu, dormiu

Procuro aquilo que, em mim, somos nós todos

E que se sente (às vezes)

                                                                                 

No desacerto certo das palavras

publicado por paradoxosfilho às 12:47
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5 comentários:
De caminheiro1 a 10 de Janeiro de 2007 às 22:32
Pois é. É por estas e por outras (onde é que eu já li isto?) que este blog fazia falta. Bem-haja! Saudações literárias do Francisco.


De paradoxosfilho a 11 de Janeiro de 2007 às 00:26
É engraçado que li o seu comentário simpático depois de escrever aquilo do "Lirismo". Sincronicidades! Mas seja mais exigente, s.f.f. :-)


De leitor3 a 7 de Julho de 2007 às 00:47
http://discurso.do.sapo.pt/olivro_0.htm este é o endereço de um livro que me fez pensar. abraço


De A. a 11 de Julho de 2007 às 03:08
Fora daqui faz primavera e vida
A lucidez não vem das palavras, vem do sol
Sente-se com o coração todo,
(com um gostinho de pudor que se não mostra bem)
E a vida se inventa a cada instante.

Isso fica num passado a haver e que não houve bem
Mas que foi mais real que tudo o que vivi,
Que todas a gargalhadas que quase sofri,
Que todos os sorrisos a saber a entrega.

Fora daqui eu não sabia nada
E tudo me sabia.

Quando nos magoávamos eram joelhos/cotovelos arranhados
E não doíam nada, não chegavam dentro, à fonte do choro.

Hoje, as palavras, aquecidas no microondas , frias por dentro,
Ardem muito mais e não se pode chorar


Limámos o riso pouco a pouco
Oferecemo-nos a vergonha de sermos felizes
Descaradamente
E obrigámo-nos a fingir que o somos
Dissimuladamente

Aqui estamos! Cá dentro, no real, presos como ratos
Àquilo que aprendemos
Com tanto trabalho: Já sabemos viver!


De ... a 11 de Julho de 2007 às 16:14
muito bem descrita a dor dos que são crescidos.
é pena que estejas tão de pendente destas novas tecnologias: eu falo tu respondes eu falo tu respondes eu falo. os poemas são para serem lidos!


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